莫拉卡尔并不在意自己的外貌。

这不是说他长得拿不出手。

只是作为提夫林，一个行走在人类社会的提夫林，他的外貌美丑，并没有太大的价值。

暗红如冷却熔岩的皮肤、额侧蜿蜒而出的犄角、细密的金属色鳞片，以及那条总能传达他未言情绪的尾巴，本身便是一种麻烦，更遑论那萦绕不散、昭示着地狱血脉的淡淡硫磺气息。

它们无时无刻不在向周围尖叫着异类与危险。

因此，一张张平凡无奇、转瞬即忘的人类面孔，才是最高效的通行证和伪装。

他早已习惯于此，并认为这合情合理。

相貌最大的世俗意义无非是求偶，他并无此需求；若只是为了博取好感，巧妙的言语远胜于一副好皮囊，有时平庸的外貌更能降低他人心防。

多年来，这套逻辑无往不利。

直至今夜，他被一句“下不去嘴”轻飘飘地挡了回来。

倒不是真存了什幺旖旎念头，刚才的行为显然试探多于欲望……

但被如此直白地拒斥，还真是有一种极其微妙的的挫败感。

或许是出于这幺微妙的心理，又或许是这一周以来，实在是有些受够了巴伦能震落墙皮的鼾声，莫拉卡尔并没有在庆功宴后直接返回休息。

他信步走在小镇边缘。

这座新兴不过十数年的定居点，远不及红枫镇繁华，入夜后更显冷清僻静。

阴影中，总有些不甘寂寞的宵小试图趁着今夜的松懈偷得些许甜头。

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