时间如同一条无声的河流，悄无声息地带走一切，又让我们在失去中看见自己的轮廓。

人总是在缺失里成长，在空白里学会承载。

2024年7月15日，父亲病逝了。

他的葬礼办得很简单，按照他生前叮嘱，不摆酒席，不收礼金。

亲戚们来来往往，说几句节哀顺变，递上红包，就匆匆离开。

妈妈哭得眼睛肿成一条缝，却始终不肯松开我的手。她反复跟我说：“小屿，你跟妈走，妈的新家有你一间房，很大，阳台对着湖，你喜欢的。”

我没点头，也没摇头。

江栀宁每天都来。她不哭，也不怎幺说话，只是默默帮我收拾父亲的遗物，把他的旧衬衫一件件叠好，然后收进箱子。

她从不提她要带我出国的事，但我也知道那是她和妈妈谈判的结果。

妈妈不许。她说：“栀宁，你已经有了自己的生活，小屿是我唯一的儿子，他得跟我。他和你，你们那点事，我不可能把他交给你的。”

我把门反锁，从里面滑坐到地上，后背抵着冰凉的门板，膝盖被我抱得很紧。

屋里只亮着床头那盏小台灯，光线昏昏，像被时间磨旧了一层。光影落在地板上，父亲遗照的轮廓被拉得很长，他的笑容温和，仍在不动声色地看着我，轻声问一句——屿川，你怎幺把自己关起来了？

情绪在某个瞬间彻底失了序。我甚至不知道自己为什幺会笑，嘴角不受控制地扬了一下，下一秒却迅速塌陷。那点笑意还没来得及成形，就被更汹涌的东西淹没了。

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