日子像被剪碎的胶片，一帧一帧闪过，却连不出完整的画面。

悠太白天出门上班，西装笔挺，镜片后的眼睛平静得像什幺都没发生。

晚上回来时，会带一点外卖的味道，或者雨水的潮气。

门一开，怜司就知道是他。

他几乎不下床。

床是安全的。

只要蜷在被子里，把头埋进枕头，就能假装外面那间房子是死的。

可他知道它没死。

它在呼吸。

墙纸上诗织的笑在呼吸，婴儿房里摇篮的吱呀声在呼吸，客厅沙发上干涸的精液痕迹在呼吸。

它们在黑暗里等着他。

只要他敢下床，敢开灯，敢迈出一步， 它们就会扑上来，

用诗织睁大的死人眼、用孩子撕心裂肺的哭声、用自己当年射在她子宫里的每一滴精液，

把他活活淹死。

他有时候也不想活了。

白天，他从不敢睡觉。

夜里醒来，冷汗把背脊浸透，

他盯着天花板，想着干脆咬舌自尽，或者撞墙，

可看到身旁躺着的悠太，他又会觉得突然心安了下来。

悠太回来时，从不先开灯。

他会先摸黑上床，

手臂穿过怜司的腰，把他抱进怀里。

像抱一个孩子。

怜司会把脸埋进他肩窝，

闻到古龙水、雨水、或者一点点他特有的味道。

然后他就平静了。

像被关进一个没有过去、没有诗织、没有自己的壳里。

那一刻，他甚至愿意相信， 自己只是一个被抱着的孩子。

什幺都没做过。

什幺都没毁掉。

他们聊天。

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